Курю. Вкус сигареты, словно вкус твоего поцелуя. Грусть. Холодно. Март. Уже почти закончился, а зима всё не отпускает меня. И ты не отпускаешь. Но с тобой все проще – Я не хочу уходить. Мне нравится вкус сигарет, я смотрю день за днем в твои изменчивые, как вода, глаза. Словно дым, в них плавает весна. Моя весна. Я схожу с ума, наверное. Так нельзя. Не мне, умудренной жизнью, битой и клятой, тебя любить. Но… Моя весна пришла ко мне в твоем обличье.