Я не писательница знайте!Писать красиво не умею,
Пишу, увы, не про любовь,
И все же вы меня простите,
Но к слову я же не Крылов.
Я не писательница знайте,
И каждый стих моя душа,
И в каждом нем конец: «Прощайте»,
Я знаю это чепуха.
читать дальшеНу что сказать в мою защиту,
Мне грешной оправдания нет,
Но всеже вы меня простите,
За сё творенья и за бред.
В моих стихах есть доля правды,
Но знайте что не в этом суть,
Вы бред души моей простите,
И за ту чушь, что я несу.
Ведь каждый стих мое творенье,
Мое бездомное дитя,
Увы, не выжить им в том мире,
Какой придумала судьба.
Сама не знаю жизни смысла,
И что придумала судьба,
Но всеже вы меня простите,
Что я не Пушкина сестра.
И что же дальше мне писать то,
Увы не знаю и сама,
Но всеже можно я продолжу,
И допишу же до конца.
Хотите знать вот почему же,
Я про любовь не напишу,
Лишь потомушто я не вижу,
Не вижу я ее одну.
Вот именно в моей ведь жизни,
Увы, ее пока что нет,
Но это ведь не повод в смысле,
И без ней выходит бред.
Ведь по натуре я романтик,
Но это ведь не повод да,
Что б я писала про любовь ту,
Которую не видела сама.
Писать я буду, хоть убейте,
Но до Шевченко далеко,
Ну что же это за сравнение,
Ну, пусть простит меня и он.
Ну, много слов я написала,
И может, вышел всеже стих,
Но всеже вы меня простите,
За мою рифму и мой стиль.