Кризис жанра

суббота, 05 июня 2010

12:15

Морга

Королева БезЛе. Шарфея.

Спать два часа в сутки. Глупо. Тянет виски, ломит затекшую спину. Утром заглянул привычный за прошедшие годы Облом. Ну что ж, этого следовало ожидать, дорогая, я бы на твоем месте уже привыкла. Чччорт, я же и есть на твоем месте. На своем. И место это уже осточертело. Чертовски тяжело. Высказаться, выиграть из себя несобой скопившееся неудобство, горечь и жар, к чертям вымыть, выплеснуть куда-то. Успокойся, дорогая, от твоего чертыхание половина Ада заходится икотой и пьёт мелкими глотками кипящий вар. Успокойся и возьми себя в руки. Нет, не так, дурёха, постыдилась бы, к тому же не поможет, только раздражение внутри станет сильнее. Ты, такая, готова грызть даже сталь, рвать даже кевлар, кусаться до крови. На выбор - подушка, пальцы, губы... Раздражение слишком часто превращается во взрывы ненависти, неконтролируемой и тем более постыдной. Почему, почему так долго? Зачем продолжать мазохистически дразнить себя смутной разыгранной надеждой? Поиграй, поиграй, не забывая, что всё придумано. Вздрагивай от колокольчиков Агента - тебе больше не напишут, открывай окошко - ты ничего в нем не увидишь. Для себя - ничего. И завыть нельзя, и разбить всю посуду в доме - нельзя. Это все от бессонницы... А она, бессонница, - от этого всего. Заколдоанный круг/квадрат/овоид... и в нем я, и ни единого угла... Как, как это проходило раньше?!!

@темы: осебятина, Ich liebe dich, твайумат