Королева БезЛе. Шарфея.
Туман над рекой по утрам пахнет сгоревшим летом. Воздух полон мороза, и кажется – взмахни ругой, и в горсти очутятся тысячи колких кристалликов будущих снежинок. Листья шепчутся под ногами, лелея глупые надежды на бессмертие. Смерть превращает их в золото и кровь, а зима – в прах. Дворники обреченно гонят опавшее лето метлами, сгребают в огромные кучи, суют в грязные мешки и коробки. Бедные! И дворники, и листья, хрупко хрустящие под беспощадным сапогом. Мне жаль. Жаль, что трогательная, утонченная, влюбленная в барокко осень скоро превратится в рыдающую истеричку. Жаль, что синее небо вылиняет от бесконечных дождей. Жаль, что утро перестанет пахнуть сгоревшим летом и превратится в ледяную ночь, отчетливо воняющую выхлопом города. Потому что весна пахнет по-другому. И лето. И зима. И воздух бывает таким живым и вкусным только октябрьским утром и только над водой.