Стихотворный трагифарс

[Морга]

Письмо любимому

Вот так умирают попытки
быть ближе и проще.
Я жду... на опушке. В избушке.
В березовой роще.
Я старюсь, наверное, -
годы бесследно не мИнут.
Я травы сушу,
собираю грибы и малину,
маленько колдую, от скуки,
а вовсе, поверь, не со злобы.
Здесь летом - жара,
а зимой наметает сугробы,
и волки ночами так воют,
что хочется броситься в реку...
Я - Баба Яга,
а когда-то влюбленным была человеком.

@темы: типатворчество

Comments

[lanast]

амлин. ну это как-то жестоко))